Жена с Артёмом в выходные уехали на полдня к родственникам, а я, как говорят бьюти-блогеры, решил уделить время себе.

Я набрал пенную ванну, выключил свет, расставил по периметру горящие свечи и запустил в телефоне через спикерфон «Реквием» Моцарта (видел такое у одной девушки в инстаграме). Из крана периодически что-то капало, но это не нарушало готичности момента: под Моцарта даже одиночные капли из крана капают значительно, по-гамлетовски.

Из-за Моцарта я не расслышал, как мои вернулись из гостей раньше срока.

Дверь в ванную приоткрылась, и внутрь заглянул Артём. Он повертел своим любознательным блинчиком и крикнул куда-то в коридор:

— Мам. Маам! Иди сюда.

В дверном проеме образовалась голова жены, на несколько голов выше Темкиной.

— Мам, а папа что, умер? — зашептал Артём.

— Нет, сынок, папа не умер, — так же шёпотом ответила жена, — но умрет, если немедленно не вылезет.

Обе головы, и большая и маленькая, исчезли, а я выдернул затычку из слива и принялся судорожно задувать свечи.

Дикие люди! Как же страшно далеки они от инстаграма.

© Олег Батлук